мне кажется, сейчас случится конец света
стаи птиц летели мимо моего окна на северо-запад!

---

someone called an ambulance!

---

я живу в вакууме, под стеклянным куполом, по которому уже пошли трещины

бла блах

---

решил увековечить мутные стихи

Весна, я с улицы, где тополь удивлен,
Где даль пугается, где дом упасть боится,
Где воздух синь, как узелок с бельем
У выписавшегося из больницы.

Где вечер пуст, как прерванный рассказ,
Оставленный звездой без продолженья
К недоуменью тысяч шумных глаз,
Бездонных и лишенных выраженья.

---

рисуют портреты и пишут мэйлы xD
мне никогда раньше не писали таких писем
огромных, осмысленных, прочувствованных
наслаждение от чтения смешивается со страхом
дыхание перехватывает, мир вокруг рушится
все люди будто чужие, никого бы не видеть
разбиться, раствориться, исчезнуть

---

смешно.

так уничтожилось в песчинку значение дневников

любых, в принципе

а все не могу избавиться от привычки,

воспитывавшейся с 2004 года,

писать, проверять и обновлять

 

---

много чего могло бы произойти

только нарочно торможу события

---

эти разговоры
забирают все силы и тушат всякий свет
увлекают в ад
но что-то мне мешает сказать
"пшел вон", "ты! ничтожиство!!1!", "не пиши мне больше"
а так было бы честнее по отношению ко всем
я же так не думаю, я так не чувствую.
недостаточно силы воли оставаться на другом номере
оставлять их в списке невидящих
не говоря уже об игноре
что же дальше, что дальше?

---

зря все это, зря написал.
нет, воспоминаниями не связаны
отчего я плачу
тихо ты, тихо!
все вздор, все осень, все мокрый снег
недостаток солнечного света. как следствие
усталость, сонливость, депрессия и повышение аппетита

---

сем унавен - нейсем унавен
и первое и второе можно сказать с равным успехом
не чувствую устлости, но также не чувствую какой-либо энегрии
вдохновения нет. однако от творческого кризиса еще не умер
не владею языком, начинаю писать или говорить - слова не вяжутся
при этом коротенькие отписки по литерартуре оценены высоко
проблем нет, но и не то чтобы жилось легко
хорошие люди вокруг, но могу говорить только о себе
что-то интересует и пугает одновременно
сорван ветром
последний желтый лист.
дыханье осени
xDDDDD

---

какого цвета ваша осень?

---

лузерги все, кто не пошли на деформ 8D
они неипацо круты
как же я соскучился по вот таким вот концертам

---

Vincent Malloy is seven years old
He’s always polite and does what he’s told
For a boy his age, he’s considerate and nice
But he wants to be just like Vincent Price

He doesn’t mind living with his sister, dog and cats
Though he’d rather share a home with spiders and bats
There he could reflect on the horrors he’s invented
And wander dark hallways, alone and tormented

Vincent is nice when his aunt comes to see him
But imagines dipping her in wax for his wax museum

He likes to experiment on his dog Abercrombie
In the hopes of creating a horrible zombie
So he and his horrible zombie dog
Could go searching for victims in the London fog

His thoughts, though, aren’t only of ghoulish crimes
He likes to paint and read to pass some of the times
While other kids read books like Go, Jane, Go!
Vincent’s favourite author is Edgar Allen Poe

One night, while reading a gruesome tale
He read a passage that made him turn pale

Such horrible news he could not survive
For his beautiful wife had been buried alive!
He dug out her grave to make sure she was dead
Unaware that her grave was his mother’s flower bed

His mother sent Vincent off to his room
He knew he’d been banished to the tower of doom
Where he was sentenced to spend the rest of his life
Alone with the portrait of his beautiful wife

While alone and insane encased in his tomb
Vincent’s mother burst suddenly into the room
She said: “If you want to, you can go out and play
It’s sunny outside, and a beautiful day”

Vincent tried to talk, but he just couldn’t speak
The years of isolation had made him quite weak
So he took out some paper and scrawled with a pen:
“I am possessed by this house, and can never leave it again”
His mother said: “You’re not possessed, and you’re not almost dead
These games that you play are all in your head
You’re not Vincent Price, you’re Vincent Malloy
You’re not tormented or insane, you’re just a young boy
You’re seven years old and you are my son
I want you to get outside and have some real fun”

Her anger now spent, she walked out through the hall
And while Vincent backed slowly against the wall
The room started to swell, to shiver and creak
His horrid insanity had reached its peak

He saw Abercrombie, his zombie slave
And heard his wife call from beyond the grave
She spoke from her coffin and made ghoulish demands
While, through cracking walls, reached skeleton hands

Every horror in his life that had crept through his dreams
Swept his mad laughter to terrified screams!
To escape the madness, he reached for the door
But fell limp and lifeless down on the floor

His voice was soft and very slow
As he quoted The Raven from Edgar Allen Poe:

“and my soul from out that shadow
that lies floating on the floor
shall be lifted?
Nevermore…”

---

он все-таки жив! относительно, конечно
таг кого он напоминает? xDD
помпошге

---

правдо, это скоро дойдет до абсурда
я говорю об общении с людишками
знаете, сколько у меня поклонников друзей в сети?
знаете, сколько сообщений отправлено одному моему знакомому?
и сколько слов я сказал ему в реале?
это просто тупо xD

---

давайте свяжем ирину владимировну
или как там ее
и заставим писать обществознание с часть

---

я минут десять назад пришел домой и вспомнил об уроках.. и прочем хламе
да, начались запары, начался одиннадцатый класс
но! я более-менее получил представление о том, что меня ждет и что будет лучше
ии... а, ладно, у меня же алгебра

---

я слышу как потолок и стены начали свое движение сантиметр за сантиметром они надвигаются медленно и неотвратимо

---

у меня температура теперь 37.2
хахаха

---

странно.
почему мне больше не пишет кирилл из екатеринбурга?
неужели со мной неинтересно говорить о средневековых пытках, расчленении и погребении заживо?
хм хм хм